09
Ene
20

Tiro al Blanco escrito con Negro – Albert Estrella ( Antología Personal 2009 -2019)

foto tiro al blanco 2020

compaginando al inicio del año 2020

 

Pseudoprólogo

Borges decía que las mejores Antologías las termina haciendo el tiempo, y que toda opinión del autor es superficial.

Un Autor como Borges, a los setenta años, con toda su erudición, esperaba la decantación del tiempo como si los textos fueran formaciones geológicas y donde el rio es el tiempo.

A la luz de una década puedo confirmar esa fuerza natural que arrasa con todo escrito, sobre todo con los textos inéditos que siguen cambiando, se siguen transformando por el hecho de no estar publicados; como es el caso de muchos de los textos inéditos que aparecen en la siguiente edición.

Todo escritor sabe que, si el texto no se publica, este vuelve, regresa cada vez que puede; por lo tanto, es necesario publicarlo así sea en ediciones de autor/editor, sobre todo en este país donde prima el pensamiento práctico del “si tú me publicas, yo te publico” del “si yo te comento, tú me comentas”, como si fuéramos parte de un clan y nuestra misión fuera perpetuar nuestra especie en detrimento de las otras especies (escrituras).

Y lamentablemente así fue, así es y así será; hasta que vivamos en la distopía de Bradbury, en donde cada persona será un libro.

Esta edición por tanto tratará de no perpetuarse, al ser una mera percepción mía, una opinión superficial de lo que yo considero mis mejores textos.

Es por tal motivo que evadirá el “depósito legal” y sólo habitará en la biblioteca de algún lector conocido por mi persona y que sienta un verdadero interés por este arte de la prestidigitación, de querer darle al blanco, pero no acertar, de querer escribir una cosa, cuando en realidad escribías otra cosa.

Son textos que durante 10 años pudieron encontrar alguno que otro destinatario, anónimo o conocido.

Son textos que iniciaron en el 2009 con una edición cartonera y terminan erigiéndose o desparramándose (según sea el caso) en otra edición artesanal (de lujo) con material reciclado.

Aquí están mis poemas que rebuscan la herida, las que hablan del padre presente en casi todos los textos, de la escritura misma, del dolor, de la lluvia como ambientación natural, del significado y significante, de los viajes en el tiempo, de la gravedad y sobre todo de eso que callamos cuando no podemos expresar los que sentimos y nos sobrepasa.

 

Albert Estrella

Huancayo 25 de Diciembre 2019

 

Pequeña Selección

 

Piedras gordas o sobre los primeros habitantes de Champamarca

Debajo de esta pampa está lloviendo cada quien tiene una pena un remordimiento un dolor parecido a quemarse los ojos de tanto mirar el sol de noche al otro lado del mundo en la imaginación no podíamos prender un fuego ancestral y nos extinguíamos hace frio en esta caverna las estalactitas son como tallos sin pétalos el rocío cae hacía arriba o hacia abajo qué más da no hay referencias romper los moldes los esquemas las fuentes de donde nacen los muertos aquí hay espacio para el nombre que no me pusieron todavía aún no hemos nacido la mariposa no vuela no se posa la oruga se ha caído de la rama la clepsidra se rompe vamos a despertar…

Zzzzzzzzzzzzzzzz vamos a dormir vamos a cerrar los ojos que nos cubra la noche con su manto lleno de hilos de cuerdas que ya he vivido un tiempo a esta parte todos éramos parte de un todo un chispazo un descubrimiento del fuego y el primer hombre que encendió la yesca vio a los homo sapiens consumidos por el petróleo ardiendo en su propio infierno… han pasado los años y la fricción está a punto de arder he quemado mi árbol genealógico quien haya descubierto el fuego a lo mejor tenía frio y no había nadie alrededor todo era parte de una soledad y la soledad: los años en que el sol estaba cubierto por la neblina, que es otro sueño

Vamos a despertar mañana pero no hay despertador /la noche de los tiempos es blanca como una hoja donde escribo askjabsdkbsjdvkjn kjlbsfksfo no entiendo como entiendes no siento como tú sientes no puedes cerrar los ojos del día en la noche son otros ojos cada mirada tiene un ojo diferente un ángulo donde la luz atraviesa diferente y ya no estás nunca estuviste sólo el humo que has dejado después de la desaparición como una vela apagada hace instantes… mi cuerpo estaba aquí pero ya no estoy somos simples letras que el tiempo se niega en entender…

 

 

 

My Name es Narciso

 Entonces tenías que medir tus palabras con una regla de 30 centímetros porque entre tú y la indiferencia no había más que un fantasma que deambula por las páginas de la historia de la literatura peruana, buscando un nicho, un terreno donde ser el guano para que esta poesía muerta siga floreando siga siendo rizoma.

A mí me gustan las flores/ cada flor es un nombre olvidado un nombre muerto tragado por la ignominia de no hacer nada y escribir con likes y corazones rosados

Este poema tiene mucho amor rebosa amor, pero cae /cae sin paracaídas de un sol que nunca se ha prendido /de un sol que es un foco apagado casi brillante como una estrella negra.

En los confines del universo hay un lugar que se llama elmásalla y más allá está tu propia caja con mortaja salvo que le falta un cuerpo

En los confines del universo hay un letrero inmenso que dice este es el fin /this is the end

Y el león del metro goldin mayer yace muerto alcanzado por una bala perdida

Bukowski toma leche de su botella de cerveza y dice en su sobriedad que su abuela gana más plata que él mismo, pero ambos están muertos esto es la OUIJA señor poeta tenga usted un poco más de respeto…las musas hacen fitness, ejercicios para nalga donde suben o bajan la escalera

Pero las musas también están en el paredero de mi ruta E10 camino sin rumbo y veo embarazadas con la duda de si contárselo o no al novio que es poeta, pero al mismo tiempo un cobarde quien le dice mejor optamos por el aborto

Y un aborto puede ser esta hoja arrugada donde no hay ningún poema escrito, pero donde hay millones de poemas con la posibilidad de ser escritas con esa misma sinceridad de cuando tenías 20 años y no estabas loco sino cuerdo, tenso como una tabla de clavados olímpicos antes del salto, pero nadie saltaba nadie se asomaba a la piscina a ver su reflejo narciso…

Sí, My name is narciso y nunca se bebe dos veces del mismo vaso derramado de leche medio vacio o medio lleno

Mi nombre es coyote y todos mis poemas son marca Acme y me explotan en la cara y el correcaminos…Claro; es la epifanía que nunca logro alcanzar…BIP BIP

Escribo este poema en una cabina de la plaza de Dos de mayo, pero hoy es 22 de mayo de 2015 ¿cuánto tiempo he pasado en esta inmensa ciudad? ¿Cuánto tiempo ha dejado de pasar?

 

 

Escenas de un western con sound track de radiohead y fito paez

La poesía es ponerse audífonos… así de simple y en medio de una canción de radiohead escuchar el vació beat la desolación beat la muerte beat circo beat   “psicodélica star de la mística de los pobres” y tú eres la voz escrita la voz que hace eco que hace hueco los cerebros el tiempo no pasa… nosotros hemos pasado por el tiempo como quien deja huellas pero regresas en otro tiempo y las borras como el viento sobre las dunas del desierto como las bolas de heno de un western que se repite de poema en poema en toda tu obra completa y por completar como un paisaje de John Ford que te recorre por dentro hasta salir en forma de john Wayne en medio de la filmación de los centauros del desierto hay una bala perdida debajo de una piedra esperándome y no tengo más esperanza que volver  y apretar el gatillo escribir una carta que parta en una diligencia hacia la eternidad y no encontrar a la niña que ahora es mujer … es necesario poner pause al blue ray y revisar los fotogramas de tu vida cambiar de director por uno que no sea de Bollywood que sea más como John Ford haciendo aparecer la moneda que gira en el aire y delata al asesino que sea más como el sheriff que también es cura pero siempre recuerda tus orígenes recuerda que debes ser el último en salir en los créditos recuerda la poesía es ponerse audífonos y escuchar cut the kids en the half rain down rain down  recuerdos que no voy a borrar personas que no voy a olvidar aromas que me quiero llevar silencios que prefiero callar…

10
Oct
11

Prologo a Dias de Soberbia

PRO-LOCO

(o yo veo el delirio de Gonzalo en el test de Roscharch)

 

 Luis D. Puris (Piscurruray – 1987) En Días de Soberbia realiza un viaje interior hasta descubrir que esa soberbia es una máscara para esconder nuestros miedos, para decirles a sus congéneres que la inseguridad de no poder comunicarse; puede, pro-venir de un cuestionamiento tan esencial como patético: ¿Por qué si hay tanta tecnología, nosotros los humanos involucionamos hasta parecernos Neandertales? Se cuestiona como en el epígrafe principal del libro; que es un versículo de proverbios del antiguo testamento, sino será que al abrir tanto la boca para decir estás palabras le sobrevendrá la calamidad.

Y sabiendas, que es un canto más (minúsculo) ante ese universo de voces que pueblan nuestro parnaso oficial y no oficial de poetas, no será que su voz es una afrenta al verso y a la poesía. De la misma manera me gustaría responderle con otro versículo de Proverbios 13:13 “No ames el sueño, para que no vayas a parar en la pobreza.  Abre los ojos; satisfácete de pan.”

 Y él seguramente más que nadie se ha tomado literalmente estas palabras. Ya que no es raro verle ir directamente a la panadería después de su jornada laboral (que consiste en solucionar problemas de Hardware y Software de los que pueden pagarse, con su sueldo una PC familiar o personal). En una parte del libro “Ella ¿La madre o la sombra de la madre? Solía decir: Prosa hijo – Prosa hijo / te dará dinero al menos para comer” será por eso que gran parte de los poemas, no quieren ser poemas; tienen el (mal) aliento de la prosa, incluso en aquellas partes donde parecen versos.

 Otra de las recurrencias es la música en el reproductor mental cuyas referencias aluden a grupos o cantantes sesenteros como The Who, Jefferson Airplane, Morrison; inclusive Serú Girán del gran Charly (que es setentero) se intercalan interrumpiendo en el ritmo, tanto de la música que nos sugiere un viaje sonoro; como el viaje rítmico de las palabras hasta que aparece Daddy Yankee diciendo que “la mujer es fácil e insípida” o leemos el estribillo de esa canción “A mover el culo-A mover el culo-A mover el culo” de los Irya Kurllaki and the Valderramas. Estas interrupciones rítmicas que introduce el autor como baches de nuestro viaje interior por intermedio de sus palabras, llega a su clímax (kitsch) cuando “la muchacha de cabello castaño me habló y me dijo al oído que le gustaba / retumbé entonces de felicidad – pero sin saya no hay amor – me dijo / yo le dije bailamos / y a pesar de hacer el ridículo me amó”. Y es que en nuestro contexto es todo un clásico escuchar un “We are the champions” en la Rock-ola de un bar, para que seguidamente se escuche una saya de amor de los Hermanos Gaitán Castro; no sólo en las Rock-olas sino en las discotecas donde al poeta farsante disfrazado de infeliz parroquiano se le brinda la oportunidad para el flirteo y el floreo. Este libro tiene la virtud de acomodarse en el mal aliento de la prosa (que debe tener la lengua sarrosa), pero le duele algo; tanto así que de tanto dolor, ha tomado la posición antálgica de la poesía en forma de verso libre (partiendo de esta premisa, la poesía sería una pastilla para el dolor con tantas reacciones adversas, sobre todo alterando la consciencia hasta la lucidez de una tristeza de la humanidad entera y es por eso que nadie la quiere tomar y si se la toman, se les queda un sabor amargo en la lengua).

 Este libro se debería leer, como sugiere Allan Mills como una autobiografía de los lectores que vendrán sobre todo en Cerro de Pasco; que es donde por cosas del destino o por la mala suerte se han gestado estos textos, como dice el autor: “es el preámbulo a La Verdadera hacia el Infierno” que vendría a ser su proyecto escritural más prometedor.

 “My Lourdes – Cartonera”; tiene el agrado de presentar a este escribidor que se hace llamar “el farsante”, hasta que consiga su propia voz, del cual este libro sería una neblina o nubarroso como el mismo diría en la parte final: “Canto porque es lo único que nos queda  a los que no creemos en la futilidad de esta especie extraña que lucha por exterminarse Canto porque el sol no sale como ayer Porque hay más nubes en los cielos…”

 

Albert Estrella

Cerro de Pasco 8 de octubre 2011

10
Oct
11

Taller de Dias de soberbia

Galería de fotos del taller de está primera edicón a granel (en varias fotos se ve a nuestro agente literario el gran y conocido fe de ratas…)

 

10
Oct
11

Dias de Soberbia – Luis D. Puris (Lanzamiento)

(Fragmentos)

Me fui al atardecer
Ella solía decir prosa hijo – prosa hijo
Te dará dinero –al menos para comer
Pero yo hice como si no la oyera
y decidí jugar
Aquelarre en las palabras
Aquelarre en el Qullu k’uchu
Aquelarre dentro de mi mente
Ellas juegan a invocar al diablo
mientras yo calco este momento

Alguien golpeó la puerta con vehemencia
Yo no hice caso – Y ¿quién lo haría?
Con Bowie en el reproductor
prefiero esperar hasta sepultar al moribundo
Este es el ritmo de mi tierra –muy a mi modo–
Pues los que después venimos
venimos alienados de Malo y Bueno
de Bueno y Malo mi longa.

*

La muchacha de cabello castaño me habló y me dijo al oído que le gustaba
Retumbé de felicidad entonces –Pero sin saya no hay amor –me dijo
Yo le dije entonces bailamos A pesar de hacer el ridículo me amó
y aunque presentía que la abandonaría me llevó con ella
Así somos cholito de mala lata rompe-corazones como El Picaflor de los Andes
Yo soy del centro de Perú Nací en la época de Gonzalo
Conservo recuerdos desde antes de los cuatro
Aquí no me puedo quedar Ella me ama y ese es el problema.

*

Pues ya sabrás –que así no se empieza una poesía– que los dueños de mi tiempo están descansando en una comodísima habitación en alguna parte de occidente –Switch 625– Yo quiero cantarle a mi tiempo con esta melodía porque aquí no hay voz (es una protesta muda) Alguien toca a la puerta Yo callo Prefiero la soledad mientras dure Ya inventan a la oveja mecánica al que tendré que adoptar Porque en el mañana gustar de la soledad será como ser un heroinómano o quizá ser el homosexual de mis tiempos Apareceré en un documental TABÚ –En estos tiempos–dirán Y el poeta que llevo dentro será una vaga insurrección de la involución Las bocinas de los vehículos estallan en mis oídos Algunos dicen que los neumáticos matan más que las sustancias lisérgicas Yo digo más mata la frivolidad de este tiempo Tanto que antes de llegar al lecho de muerte pudriéndote de cáncer de cerebro ya habrás dejado de pensar en el valor que nos hizo humanos es decir la opción que finalmente nos hizo vivir Porque vivir es trascender Trascender es gloria Gloria es remembranza Remembranza es Inmortalidad Aquí quepa un espacio al silencio . Canto a esa distancia A los años Luz en el que se impregnarán mis genes (Al viaje eterno) Yo soñaba viajar eternamente a Neptuno pero ahora es lo más cercano al que puedo aspirar Estoy confundido Mi madre me llama al teléfono y tengo que contestarle Ella me cuenta espantada del compañero eléctrico y yo le digo calma madre esto apenas empieza Ella cuelga el teléfono alarmada pero se calma Alguien en la caja boba dijo que todo eso nos facilitará la vida (a la vida difícil). Oh yo quiero ser un orangután –A veces claro– hundirme en la espesura de la selva hasta que todos –absolutamente todos– mis congéneres desaparezcamos de la faz de este mundo de monos parlantes Estoy en este tiempo y lo único que ha sobrevivido a su paso imparable es la presciencia Yo Ellos queremos saber quién será el adalid de la nueva orden mundial que implanará chips a nuestros cerebros Alguien dice que la física tiene la respuesta Al parecer sí nos ha prometido romper las barreras del tiempo Yo temo por mis sucesores Ellos querrán llegar al momento preciso en el que con pudor y sapiencia capturo y vaticino el mañana Yo sé que quizá en estos momentos en el que estoy en la incertidumbre ciertas fuerzas magnéticas están observándome de alguna parte. Canto porque es lo único que nos queda a los que no creemos en la futilidad de esta especie extraña que lucha por exterminarse Canto porque el sol no sale como ayer Porque hay más nubes en los cielos Porque mi cuerpo es el futuro yacimiento de poli-metales Porque los rostros se nos pudren y nuestras carnes matan a los gusanos necrófagos Porque el olvido revienta cada vez que susurra mi voz. –Y– Callo porque mis sospechas son ciertas y las lágrimas inundan mi rostro Callo porque la canción se acaba y mis nietos serán los futuros cosmonautas de los tiempos si es que ya no lo son en ese mañana al que yo sólo quisiera ver –Como el Moisés de estos tiempos– Este es mi tiempo lleno de calma porque las muertes son rápidas Porque la voz del hambriento no se oye Este es el disfraz de mi tiempo todo va bien Todo está bien si los bolsillos están atiborrados de dinero Si no hay soledad y sólo escogemos entre lo que tenemos a disposición Este es mi mundo capturando en unas líneas que se acaban con la melodía cuasi ruidosa que arroja esa banda en el reproductor Este es mi mundo estático por hoy porque en alguna parte del occidente los amos duermen mientras sus sueños mecen a los integrantes de la santísima trinidad –Dinero Poder y Sexo– Oh a ustedes dioses de este tiempo de la otrora y del mañana va este canto porque los detesto con repulsión y rabia Cruzo sus puertas para subsistir en este mundo al que han llenado de diferencia y frivolidad.

antes de conocer a su guía espiritual El Yakil

Luis D. Puris  (Picurruray – 1987)

15
May
11

Al pie del Sara – Sara y desde la marginalidad (más libros)

portada de antologia de cuentos había una vezposando con las portadas

Desde la provincia Paucar del Sara – Sara. Distrito – Pararca. Región –  Ayacucho.  Perú

I.E “SANTA CRUZ” de Pararca

Gracias los chicos y las chicas entusiastas y sobre todo a la profesora de comunicación Benigna Anampa

el taller fue una gran despedida para mí en medio de tanto desinteres, después de haber viajado dias enteros y después también de haber servido a esa comunidad como enfermero, espero que los esfuerzos no sean en vano y sigan produciendo sus propios textos… Hasta siempre Pararca

09
Dic
09

Cuchillos afuera

“Cuchillos Afuera “es el primer libro del taller gráfico de editorial “My Lourdes – Cartonera”,  de Cerro de Pasco. Esta propuesta, de carácter artesanal – de ahí su esencial importancia – surge de la dificultad de encontrar un eficiente apoyo para la difusión del material literario que la generación joven viene produciendo. Esfuerzo pletórico de creatividad e ingenio, consistente en aprovechar material reciclable, en este caso cartones, y darles una utilidad ennoblecedora. Surgió esta modalidad de trabajo editorial en Argentina, allá en los difíciles tiempos de crisis económica, con el recordado “corralito” generado en el gobierno de De la Rúa, con el nombre de “Eloísa Cartonera”, impulsado por el poeta Washintong Cucurto. Entre otros títulos  se difundió algunos relatos  del narrador peruano Oswaldo Reynoso. En Lima es conocido el trabajo de Sarita Cartonera, que desde el año 2003 hasta la actualidad ha sacado a luz más de cincuenta títulos nacionales  y latinoamericanos. Como se puede ver esta idea viene fructificando en diversos lugares del continente.

El inicial esfuerzo – reiteramos – de este taller  en Pasco, es “Cuchillos Afuera”, libro de poemas, perteneciente a Albert Estrella (Cerro de Pasco  – 1985). Este animoso y joven poeta es una de las voces más nítidas de la nueva generación del universo creativo del centro andino del país. Reúne en esta selección dieciocho  poemas, caracterizado por ser una renovadora propuesta estética. Poesía que explicita un trabajo en y sobre la palabra, con inocultable propósito de objetivación y, al mismo tiempo, de fuerza metafórica, donde la realidad con su entorno complejo de lo cotidiano está presente, dejando entrever un sentimiento  sutilmente lírico y, al mismo tiempo irónico. En este sugestivo libro los temas trascendentes que conmueven al hombre contemporáneo encuentran un lugar sutil e incisivo.

La propuesta que este libro plantea; pretende ventilar en su contenido y forma, la atmosfera enrarecida que caracteriza aún a la poesía de Cerro de Pasco. Impulso necesario y encomiable que es necesario apoyar desde el lugar donde estemos ubicados, ya que esta novedosa manera de difundir  poesía es una contribución que hacía falta. Ojalá que como ésta, se multipliquen otras propuestas, para que así las jóvenes generaciones hagan sentir su voz incorruptible y cuestionadora.

 Luis Pajuelo Frías

____________________________________________________

Albert Estrella (Cerro de Pasco – 1985). Lic. En enfermería por la Universidad “Daniel Alcides Carrión” de Pasco.  Ha publicado la plaqueta poética de edición siamesa con Giancarlo Morales “óbito, grandes éxitos que nunca fueron”, ha organizado el “1er EXPOESÍA – PASCO – 2009 sobre poesía experimental”, tiene inédito el libro “el viaje de la savia hasta el hombre”, miembro del consejo editorial de “My Lourdes – cartonera” donde ha editado su primer libro de poemas llamado “Cuchillos afuera” de donde se extraen los siguientes poemas:

 

Vía Láctea

 Tú; vía láctea como un pezón

mientras yo giro con mi boca y mi lengua

por tu contorno

has sabido moverte casi quieta

en un pecho de mujer

moviendo al mundo en tu leche contenida

en el vaivén

de tu curioso sostén negro

como la noche con encaje de estrellas.

Yo que soy tu hijo

y vivo en tu órbita

por pura succión

por pura leche;

soy un lechero.

Vía láctea;

yo te lacto con mi boca

con esta lengua

que todo lo dice

hasta la leche derramada

sobre la que no he de llorar

pero lloro

*

La marca del padre muerto

  

Ahora que tu vida es un fluir de agua por el caño

y más que fluir es  un esperar a que fluya

hasta llenar el lavadero

y verter la “ÑAPANCHA”

no el detergente;

 porque ahora todos hablamos de marcas.

Ahora que pienso que todo ese castigo

te lo inflinges por llevar la marca de nuestro padre muerto en el inconsciente

una marca de fierro

que en vez de letras lleva palabras enteras

que cuando están calientes son tus palabras insolentes:

CARAJO, MIERDA… todo ese gran puteo

como dicen los de malos modales

palabras que cuando se enfrían también son  tus miradas tiernas

y esa propina que me brindas gracias a tu trabajo mal pagado

ese trabajo que consiste en observar el fluir del agua

el llenar el lavadero y el verter el detergente

esa espuma que se forma para que laves la ropa

para luego enjuagar como tú dices con todos tus errores.

 

Todo para observar cómo el  lavadero colindante se llena de espuma

gracias a ese tubo comunicante

como de la inconciencia a la conciencia

todo por la marca de nuestro padre muerto

 *

Me falta un poema

 

Me falta un poema

y no veo; como rellenar

 el hueco de esa ausencia,

que es más grande que el poeta;

esa cavidad sin ojo que siente el vacío,

pero no lo mira.

Ese poeta que está aferrado

a la culpa de no pertenecer a nadie.

Yo que pertenezco a un egoísta;

yo que pertenezco a este poema

hecho a la fuerza, como un bastardo

hijo de su padre que lo abandona

hijo de su madre que piensa

¿ser o no ser?

frente a esa tirita de embarazo.

Yo que en la matriz  de este poema

como un feto, ante la amenaza de un aborto

me marco las partes por donde  ser seccionado

yo

que

estoy

partido

no grito pero te dejo mi palabra

que en silencio

nace  / re- nace

es un poema

que vas a adoptar

hasta que termine mi vida

que es este punto

o este otro .

 

02
Dic
09

El sueño de cartón…

Busquen la ciudad de Cerro de Pasco en un mapa google y talvez lo primero que vean; será un hueco inmenso y alrededor, unas casitas irregularmente distribuidas.

Ahi estamos nosotros, no precisamente en el hueco sino por los alrededores.

 Tratando de llenar esa cavidad con nuestros sueños, que a su vez también son los sueños de los otros; todos aquellos latinoamericanos que piensan que se puede hacer un libro con un pedazo de cartón, unas hojas en blanco, témperas, acuarelas, plumones y sobre todo amor.

Ahi estamos nosotros que cierto día pensamos concretizar la idea de hacer libros con cartón reciclado; y lo mejor que pudimos hacer fue hacerlos.

No como pensabamos desde un principio; sobre una hoja detallando nuestros objetivos y presupuesto; para primero presentarnoslo a nosotros mismos y después a algún gobernante local interesado en la cultura y en libros (que es lo mismo que nadie).

Tuvimos que concretizar la idea (que desde hace tiempo ya es una metástasis benigna en toda América latina) mientras pasabamos por una calle y vimos una caja de cartón y dijimos: !hagasmolo de una buena vez!

De esa caja y de ese día, salieron nuestros 7 primeros libros cartoneros a lo bestia (aún tenemos unos tres de esa primera gesta) con todos los errores en la diagramación y diseño de los textos, con el error garrafal de que esos libros sólo se podían abrir en un ángulo de casi 100 grados, con todo eso y otros detalles; por ejemplo, ese de que al libro le faltaba un poema para completar una hoja y que se hizo al instante. Sí, con todo eso, un 28 de octubre de 2009 iniciamos con lo que se podría llamar, nuestro primer taller cartonero.

Tres gatos (un promotor, un grafitero y un poeta) iniciamos con este proyecto editorial cartonero denominado ¨ My lourdes – cartonera¨ en honor a una torre de metal con un asensor que sube y baja a los mineros como diría cierta muliza tracional de nuestro pueblo.

Así comenzamos este sueño con el único libro que teniamos a mano y que ya olía medio rancio ¨Cuchillos afuera¨ que es mi primer libro de poemas inédito tanto tiempo.

Ahora ya terminamos el diseño del segundo libro que es un texto olvidado de una calidad literaria sobresaliente para ser una poesía de fines del siglo XIX.

El texto se llama ¨Cantares¨ de Mercedes de V y Rodriguez,  originalmente publicado en el minero ilustrado en el año 1887.

QUÉ MEJOR SUEÑO QUE ESTE EN EL CUAL LA HUMANIDAD DUERME COMO UN INDIGENTE SOBRE PEDAZOS DE CARTÓN Y QUE ESTÁ SOÑANDO QUE HACE LIBROS CON LO QUE HASTA AHORA LE SERVÍA SÓLO PARA DORMIR, ALETARGADO POR LA FALTA DE OPORTUNIDADES.

Y ESTE INDIGENTE AL DESTAPARSE DE SUS CARTONES SE VE QUE DEBAJO DE ESOS CARTONES ES COMO TODOS, HUMANO COMO TODOS…

!QUE VIVAN LAS CARTONERAS!

!QUE VIVAN POR SIEMPRE!

de derecha a izquierda (Albert estrella, Leonardo priest, y lucho)

de Izquierda a derecha : (Lucho dando el último toque a una portada, Leonardo priest improvisando algo y yo también trabajando en una portada)

 

 la mano de lucho dando vida a una silueta femenina

 

 Leonardo priest dibujando la cara de un chuto diabólico

 

el Albert Estrella diseñando  sus propias portadas

leonardo priest en plena chamba

de derecha a izquierda: Albert Estrella, leonardo priest y Don lucho todos en cierta forma miopes pero no de sus realidad…

 

algunos libros de nuestro taller…

 

Una portada con el rostro de un chuto trabajada en el taller…

 

Otro libro forrado con vinifan y que espera ser parte de alguna biblioteca local como donativo…

Otra vez los tres felices cartoneros, listos para implementar los talleres asi como lo hacen nuestras hermanas cartoneras en toda américa latina…

 




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