Pseudoprólogo
Borges decía que las mejores Antologías las termina haciendo el tiempo, y que toda opinión del autor es superficial.
Un Autor como Borges, a los setenta años, con toda su erudición, esperaba la decantación del tiempo como si los textos fueran formaciones geológicas y donde el rio es el tiempo.
A la luz de una década puedo confirmar esa fuerza natural que arrasa con todo escrito, sobre todo con los textos inéditos que siguen cambiando, se siguen transformando por el hecho de no estar publicados; como es el caso de muchos de los textos inéditos que aparecen en la siguiente edición.
Todo escritor sabe que, si el texto no se publica, este vuelve, regresa cada vez que puede; por lo tanto, es necesario publicarlo así sea en ediciones de autor/editor, sobre todo en este país donde prima el pensamiento práctico del “si tú me publicas, yo te publico” del “si yo te comento, tú me comentas”, como si fuéramos parte de un clan y nuestra misión fuera perpetuar nuestra especie en detrimento de las otras especies (escrituras).
Y lamentablemente así fue, así es y así será; hasta que vivamos en la distopía de Bradbury, en donde cada persona será un libro.
Esta edición por tanto tratará de no perpetuarse, al ser una mera percepción mía, una opinión superficial de lo que yo considero mis mejores textos.
Es por tal motivo que evadirá el “depósito legal” y sólo habitará en la biblioteca de algún lector conocido por mi persona y que sienta un verdadero interés por este arte de la prestidigitación, de querer darle al blanco, pero no acertar, de querer escribir una cosa, cuando en realidad escribías otra cosa.
Son textos que durante 10 años pudieron encontrar alguno que otro destinatario, anónimo o conocido.
Son textos que iniciaron en el 2009 con una edición cartonera y terminan erigiéndose o desparramándose (según sea el caso) en otra edición artesanal (de lujo) con material reciclado.
Aquí están mis poemas que rebuscan la herida, las que hablan del padre presente en casi todos los textos, de la escritura misma, del dolor, de la lluvia como ambientación natural, del significado y significante, de los viajes en el tiempo, de la gravedad y sobre todo de eso que callamos cuando no podemos expresar los que sentimos y nos sobrepasa.
Albert Estrella
Huancayo 25 de Diciembre 2019
Pequeña Selección
Piedras gordas o sobre los primeros habitantes de Champamarca
Debajo de esta pampa está lloviendo cada quien tiene una pena un remordimiento un dolor parecido a quemarse los ojos de tanto mirar el sol de noche al otro lado del mundo en la imaginación no podíamos prender un fuego ancestral y nos extinguíamos hace frio en esta caverna las estalactitas son como tallos sin pétalos el rocío cae hacía arriba o hacia abajo qué más da no hay referencias romper los moldes los esquemas las fuentes de donde nacen los muertos aquí hay espacio para el nombre que no me pusieron todavía aún no hemos nacido la mariposa no vuela no se posa la oruga se ha caído de la rama la clepsidra se rompe vamos a despertar…
Zzzzzzzzzzzzzzzz vamos a dormir vamos a cerrar los ojos que nos cubra la noche con su manto lleno de hilos de cuerdas que ya he vivido un tiempo a esta parte todos éramos parte de un todo un chispazo un descubrimiento del fuego y el primer hombre que encendió la yesca vio a los homo sapiens consumidos por el petróleo ardiendo en su propio infierno… han pasado los años y la fricción está a punto de arder he quemado mi árbol genealógico quien haya descubierto el fuego a lo mejor tenía frio y no había nadie alrededor todo era parte de una soledad y la soledad: los años en que el sol estaba cubierto por la neblina, que es otro sueño
Vamos a despertar mañana pero no hay despertador /la noche de los tiempos es blanca como una hoja donde escribo askjabsdkbsjdvkjn kjlbsfksfo no entiendo como entiendes no siento como tú sientes no puedes cerrar los ojos del día en la noche son otros ojos cada mirada tiene un ojo diferente un ángulo donde la luz atraviesa diferente y ya no estás nunca estuviste sólo el humo que has dejado después de la desaparición como una vela apagada hace instantes… mi cuerpo estaba aquí pero ya no estoy somos simples letras que el tiempo se niega en entender…
My Name es Narciso
Entonces tenías que medir tus palabras con una regla de 30 centímetros porque entre tú y la indiferencia no había más que un fantasma que deambula por las páginas de la historia de la literatura peruana, buscando un nicho, un terreno donde ser el guano para que esta poesía muerta siga floreando siga siendo rizoma.
A mí me gustan las flores/ cada flor es un nombre olvidado un nombre muerto tragado por la ignominia de no hacer nada y escribir con likes y corazones rosados
Este poema tiene mucho amor rebosa amor, pero cae /cae sin paracaídas de un sol que nunca se ha prendido /de un sol que es un foco apagado casi brillante como una estrella negra.
En los confines del universo hay un lugar que se llama elmásalla y más allá está tu propia caja con mortaja salvo que le falta un cuerpo
En los confines del universo hay un letrero inmenso que dice este es el fin /this is the end
Y el león del metro goldin mayer yace muerto alcanzado por una bala perdida
Bukowski toma leche de su botella de cerveza y dice en su sobriedad que su abuela gana más plata que él mismo, pero ambos están muertos esto es la OUIJA señor poeta tenga usted un poco más de respeto…las musas hacen fitness, ejercicios para nalga donde suben o bajan la escalera
Pero las musas también están en el paredero de mi ruta E10 camino sin rumbo y veo embarazadas con la duda de si contárselo o no al novio que es poeta, pero al mismo tiempo un cobarde quien le dice mejor optamos por el aborto
Y un aborto puede ser esta hoja arrugada donde no hay ningún poema escrito, pero donde hay millones de poemas con la posibilidad de ser escritas con esa misma sinceridad de cuando tenías 20 años y no estabas loco sino cuerdo, tenso como una tabla de clavados olímpicos antes del salto, pero nadie saltaba nadie se asomaba a la piscina a ver su reflejo narciso…
Sí, My name is narciso y nunca se bebe dos veces del mismo vaso derramado de leche medio vacio o medio lleno
Mi nombre es coyote y todos mis poemas son marca Acme y me explotan en la cara y el correcaminos…Claro; es la epifanía que nunca logro alcanzar…BIP BIP
Escribo este poema en una cabina de la plaza de Dos de mayo, pero hoy es 22 de mayo de 2015 ¿cuánto tiempo he pasado en esta inmensa ciudad? ¿Cuánto tiempo ha dejado de pasar?
Escenas de un western con sound track de radiohead y fito paez
La poesía es ponerse audífonos… así de simple y en medio de una canción de radiohead escuchar el vació beat la desolación beat la muerte beat circo beat “psicodélica star de la mística de los pobres” y tú eres la voz escrita la voz que hace eco que hace hueco los cerebros el tiempo no pasa… nosotros hemos pasado por el tiempo como quien deja huellas pero regresas en otro tiempo y las borras como el viento sobre las dunas del desierto como las bolas de heno de un western que se repite de poema en poema en toda tu obra completa y por completar como un paisaje de John Ford que te recorre por dentro hasta salir en forma de john Wayne en medio de la filmación de los centauros del desierto hay una bala perdida debajo de una piedra esperándome y no tengo más esperanza que volver y apretar el gatillo escribir una carta que parta en una diligencia hacia la eternidad y no encontrar a la niña que ahora es mujer … es necesario poner pause al blue ray y revisar los fotogramas de tu vida cambiar de director por uno que no sea de Bollywood que sea más como John Ford haciendo aparecer la moneda que gira en el aire y delata al asesino que sea más como el sheriff que también es cura pero siempre recuerda tus orígenes recuerda que debes ser el último en salir en los créditos recuerda la poesía es ponerse audífonos y escuchar cut the kids en the half rain down rain down recuerdos que no voy a borrar personas que no voy a olvidar aromas que me quiero llevar silencios que prefiero callar…
My lourdes - Cartonera 